*Почему я люблю Булгакова*
Я люблю Булгакова, потому что.. шли эти люди, по черной земле, ступая босыми ногами, по всей этой земле, по всей, от самого начала, и до внезапного конца. И была у каждого из них мечта, у каждого своя, а вышло так, что все равно стало она одним и тем же, и сотрясалась земля, по которой они шли, и стонала эта земля. в каждом из них, это было, но и вовсе не потому что, они разнились во всем кроме одного, а жизнь разнила их всегда больше всего, а потому что хоть и мечтали они, да все-таки шли, по земле, черной земле, которая никогда не кончится, никогда не имеет границ.. а старый, промерзлый, потерявший смысл и прикосновение, напетый еще тогда, когда у каждого было свое слово, но так окончательно и не сдутый ветром, эхом, смехом, искал он, но не нашел, и не смог бы найти, потому что, нет ничего на свете, чего бы он уже не нашел, да и не искал он... и рассказал, он, то что никто еще никогда не слышал, впрочем, никому до этого не приходилось слушать, и послушайте, действительно его стало слышно, это только потом, все еще начали говорить, а ведь до этого все только молча не понимали, чего же собственно они хотят, и почему это их так должно волновать и ведь надо же волнует, а он все говорил, и говорил, да и сейчас говорит, надо только снять с себя тяжкую ношу, бросить ее, и смеясь побежать, держась руками за плечи, нелепо выкидывая колена, не оборачиваясь, и не слыша тревожного шепота, доносящегося в спину, и не упасть при этом, не спотыкнуться, не подскользнуться, не узнать, что почем в жизни, которой все не почем, и не зачем.. а когда все кинулись спасать соскользнувшего с края Земли, то и не заметили, что накренилась она и что сами с нее слетают, и только некоторые, слыша знакомый тревожный гул, крестясь, начинали хотеть, вот так вот оставаться в светлом кругу, и ничего более не видеть, не слышать и никуда не бежать. Впрочем многие и не крестились, хотя надо думать, что в тот момент, они жалели об этом. Впрочем может и не жалели, а только ждали, когда же явится чудо, и так проходила жизнь за жизнью, от одного цвета рассвета, то другого цвета заката, и никому не нужен был случай, а только нужны были эти крохотные и радостные минуты, когда тишина не зловеща, и не обращает на себя внимание, а тиканье часов не отмеряет последнего мгновенья... потеряв все на свете, они решили начать новую жизнь, да как-то не получалось, долго, хотя скорее всего не совсем, потому что время они тоже потеряли, прошло то время, когда ... нестройные шеренги наступали на Город ... и не нужно ни о чем жалеть, все равно ведь никто этого не поймет, этот самый никто такой непонятливый, впрочем как и положено, тому, кто ничего не понимает ...вот поэтому-то я и люблю Булгакова.